ex-machina

(1ère partie)

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hier encore, quelqu’un criait son nom, quelqu’un qui appelait, qui criait si fort qu’on eût fini par se réveiller un hurlement dans la tête, ce nom dont on ne se souvenait plus, ou qu’avec peine, échappé du rêve comme pour réclamer quelque lettre blanche, quelque espace d’emprise ; hier, on l’avait entendu sans le comprendre, et aujourd’hui, le voici qui hurle sa révolte ; dans cette ville où chacun va se contournant soi-même, il serait pourtant si aisé de les abattre ces murs qui nous empêchent, toutes ces portes aveugles ne donnant sur rien sinon des sous-sols, il y aurait peu de difficultés à en arracher les masques ; dans ce monde où tous vont sans plus se savoir, qui se lèverait et travaillerait à mieux s’épier irait, de la même manière, cheminant dans le dehors, irait libre de sa pensée, ne s’ignorerait plus dans sa marche, puisque s’effaçant d’un mensonge, déjà il commencerait à parler.
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et même, resterait-il le moindre de nos noms que le jour reviendrait sur nos têtes, se ferait sa place jusque dans le songe, et que celui-ci s’effondre pour que s’en élabore un nouveau, mais en commun. Un seul suffirait à nous saisir, à nous tirer du tumulte et du silence, un seul, rien qu’un seul reconstruirait les tempêtes et les heurts quotidiens, la foudre cannibale de la conversation ou le miroir fou de la mémoire, rien qu’un et, au sein de la cité, à nouveau surgirait le chaos fertile.
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